CONEJITOS

A ver si te va quedando claro: no me gustan los conejitos. Nunca me gustaron ni me van a gustar. Qué mierda me importa que sean coloridos. Qué carajo querés arreglar ahora con esto.
Primero por la tormenta de viento, después por el granizo. La otra vez porque se te rompió el auto y si voy más lejos, porque te dormiste. Lo único que falta ahora es que me digas que se te encarnó la uña del dedo gordo del pie.
Está bien que te tenga paciencia pero ya me la colmaste. No voy a soportar más tus desplantes. Pero la boluda soy yo, que te sigo esperando y encima me hago mala sangre. Que a ver si te pasó algo y estás en un hospital inconciente y vendado.
Pero qué mierda pasa. Se te acalambra el dedo que ni siquiera podés llamar para avisar.
Me jode, me pudre la mente que no vengas. Y tu celular que siempre está apagado.
Por si no te diste cuenta, por si no te acordás: teníamos entradas para el teatro. Otra vez las perdimos. Pero claro, qué mierda te importa si encima me las regaló mi prima. Que mejor le hubiera avisado a Sandra o a Julio, pero no, se me ocurrió invitarte a vos.
Yo me banco todas las pelotudeces de tu música y tus recitales. Una música que no entiendo, que después de cada presentación lo único que quiero es una cama y aumentar la dosis de aspirinas porque me aturde la cabeza tanto ruido a batería.
Y el señor que no puede llegar nunca a horario.
Pero si yo ya sabía de tu impuntualidad. Si siempre llegás tarde a todos lados. Tarde y dormido. Y me lo tendría que haber imaginado. Siempre lo mismo, y después las excusas y la sonrisa.
Pero hoy se acabó. Venir ahora, dos días después y con los conejitos, como si nada. Porque seguro que tenés cola de paja y encima preguntarme si ya estoy lista y sonreir con esa sonrisa seductora que te la podés guardar en el culo, bien adentro, junto con este ramo de conejitos que ni siquiera tienen perfume.
Si por lo menos hubieran sido alelies…